HOJAS

 Qué llevas entre tus manos

niña bonita de ojos claros,

un puñado de HOJAS secas, 

para hacerme un collar de rosarios.

Al caer en la tarde las horas

en la oscura penumbra del sueño,

entre nubes las HOJAS se mueven,

los pájaros vuelan y susurra el viento.

Es la noche teatro de luces

de estrellas fingiendo diseños,

vías lácteas de brumas azules,

 constelaciones de ayeres desiertos.

Cuando veo los árboles desnudos

en las mañanas de mis desconciertos,

parece que lloran sus ramas, 

y las nubes derraman incienso.

Mis ojos, perdiendo la infancia

se vuelven más duros, se tornan mas viejos,
solo quedan tus HOJAS, mi niña,
moviéndose al viento.

 

GAVIOTA

Volveré a mirarte embelesada, a dejarme mecer por tus aguas una vez más, entre susurros de viento y azotes de rompeolas. Volveré de nuevo a mi Cantábrico cuando aún la brisa siga siendo fría y la arena se esconda con la subida de la marea. Me gusta saborear tu soledad, oír el rugido del oleaje y los gritos de las GAVIOTAS, mientras lentamente se alejan los pocos rayos de sol que la débil lluvia siempre nos deja.

Ven GAVIOTA

pósate en mi mano

y levanta el vuelo

firme como el hielo

ya sin tu ala rota.

Llévate mi alma

hastía de penas 

de puros anhelos

de fiebre de amores

en esta noche eterna. 

Ven, toma mi aliento

fuerte resoplo de viento

suave aleteo de brisa

ven y volemos juntas

a mares de cantos y risa.

Entre llantos y quiebros

contemplo GAVIOTA

como brillan tus alas

como se borran en mi alma

un sinfín de recuerdos.

MUSA

A ti que escribes reciclando palabras

que buscas la manera de hilar las letras

de mantener la mente lúcida y despierta.

Te llaman poeta.

A ti, que sabes avivar los sentimientos, que quieres buscar nuevas fórmulas, que puedes construir y destrozar un texto, que colocar las comas te cuesta, que propones, adverbias y llegas a crear una historia.

Te llaman poeta.

Y tú clamas a tu MUSA, a tu vírgen, a tu santa, la amas, la salvas porque es tuya, es tu diosa y la mientes con tus fantasías falsas porque te proclamas el rey o la reina de su bendita esencia.

La música tiene rostro de MUSA, es corchea, redonda, fusa y semifusa.

 

TIEMPO.

Hubo un TIEMPO que

 

Pensé que no podía... y no pude

creí que nada sabía... y nada supe

pensé que no tendría fuerzas... y flaqueé

creí que era demasiada la carga... y me caí

subestimé mi capacidad... y no fui capaz.

 

Luego aprendí

 

Que si creo que puedo, puedo

que sé más de lo que ni siquiera imagino

que tengo las fuerzas que decido tener

que no hay carga que mis hombros no puedan soportar y

que puedo llegar a donde yo me lo proponga.

 

 Siempre que miro el reloj de pared con pesas, que me marea con sus campanadas, veo lo que lleva grabado en el copete: TEMPUS FUGIT.

Y que cierto es, el TIEMPO es un suspiro y como un suspiro se va... Lo único que pido después de ver pasar los meses, es vivir.

EL MAR

Tengo por peineta

la cresta de una ola

por mantilla

encajes de caracola.

Tengo los ojos pintados

de brisa y sol salinos

los labios de sal mojados

las pestañas de azul nacarado. 

En mis manos 

como lapas se pegan conchas

en mis pies arena y barro

en mi cuerpo blancas escarchas.

Puedo saborear tu soledad

oír el ruido del oleaje

ver tus lágrimas en la lluvia

y desnuda me baño en EL MAR.

EL MAR es una canción, una sensación de un millón de colores. El mar es una historia de la que salen miles de historias.

 

Volver a verte es volver a la realidad.

Madrid, Madrid, Madrid...

Dicen que de Madrid al cielo, pero dejando un agujero para seguir viéndolo. Pues en mi caso creo que es cierto. Al principio, y sobre todo si vienes de un lugar pequeño, tengo que reconocer que uno tiene el billete más acertado para ir camino del estrés. El movimiento de las grandes urbes, el ruido insoportable del tráfico, las prisas de los viandantes, las colas y las esperas para cualquier evento, ya sea de ocio o de cualquier índole, llegan a enervarte hasta hacerse insoportable. "Es de locos"-solía decir mi padre- "sí, pero en esta locura tienes y encuentras de todo" - le contestaba - Cuando vine a Madrid a los dieciocho años, estaba encantada, nada tenía que ver con la pequeña ciudad que había dejado atrás, me llamaba la atención sus fuentes rodeadas de flores tan cuidadas. Acostumbrada al autobús, la rapidez del metro me parecía increíble y las grandes superficies en cuanto al comercio, fascinantes.

Madrid acoge. Madrileños somos todos... o no lo es nadie, porque quien sea muy purista y quiera conocer madrileños genuinos, los llamados "gatos", lo único que puede hacer es pasarse por el Rastro y ver si encuentra alguno no menor de 90 años que lleve con honra la auténtica estirpe del foro.

Ha inspirado coplas, libros y hasta una ópera. 

Decía Sabina:

Allá donde se cruzan los caminos

donde el mar no se puede concebir

donde regresa siempre el fugitivo,

pongamos que hablo de Madrid.

Donde el deseo viaja en ascensores,

un agujero queda para mí,

que me "dejao" la vida en sus rincones

pongamos que hablo de Madrid, de Madrid.

Viaje sin retorno.

 

Decir adiós no es sencillo, y es especialmente difícil cuando la persona que se ha marchado de nuestro lado era alguien especial. La muerte no se supera, se acepta, aunque después de tantos años ayudando a sanar el cuerpo, cada vez resulta más difícil admitirlo. La resignación es la triste realidad. Cuando muere un ser querido el corazón se viste de luto, no sabes cómo vas a enfrentar su ausencia y aunque haya cumplido un largo ciclo de vida, cuesta mucho acostumbrarse a su pérdida.
Hay que admitir el dolor pero también darle alas para que vuele en paz. Una vez más una rosa de primavera me clava una espina en el alma.

Hoy el viento me trae tu recuerdo
cubriéndome de un profundo escalofrío
por una muerte que aún no entiendo
y trato de comprender por qué te has ido.

Cuando supe de tu viaje
mi corazón quedó detenido
sentí un dolor tan fuerte que creí
que tu muerte, de Dios fue un descuido.