NOCHES DE NOVIEMBRE

Siempre que se acerca noviembre me ocurre lo mismo. Creo que el tiempo cada vez se acorta más, cada año pasa más deprisa, tempus fugit sin remisión ni vuelta atrás. Claro que nunca se es más joven que hoy, que ahora mismo. Hay veces que me encantaría detener el reloj, rebobinar mi vida hasta justo el momento que deseo, pero una tremenda impotencia me confirma que es imposible. Tan solo puedo detenerlo en mi imaginación y jugar por ejemplo a ser la niña de las trenzas o la adolescente que comenzaba a maquillarse el rostro, muy suave, porque siempre me decían que parecía mayor, y no me importaría tampoco volver a las salas del hospital con la bata de prácticas y el fonendoscopio de gomas un tanto pegajosas del uso, llena de despiste y falta de experiencia.

Pero la vida continua y noviembre sigue invitando a reflexionar. En las noches frescas de otoño , suelo sentarme en mi sillón preferido acurrucada y envuelta en una confortable manta y escribo lo que en esos momentos me dictan los sentimientos.

En las noches de noviembre cuando se despeja la niebla, me gusta mirar las estrellas - porque en Madrid hay estrellas- y están todas, algunas vestidas de bruma y otras tan encendidas que casi pueden velarte los ojos.

Deben ser muy sensibles al tacto, no puedo imaginar un cielo sin estrellas. Creo que desde arriba lo saben y lo ven todo y hasta tienen su propia música. La noche abre el piano y comienza la sinfonía del otoño, al fin y al cabo cuentan con la ayuda de grandes como Frédéric Chopin o Ludwig Van Beethoven. Y en cuanto a colores, en noviembre el cielo se llena de amarillos, naranjas y rojos embriagadores. Velázquez, Murillo y otros genios de la pintura se encargan de ello, son los mejores y más grandes artistas, otros en cambio más humildes y casi desconocidos, como mi padre por ejemplo, él también estará colaborando con su paleta, era fantástico combinando colores.

 

 

 

 

Noviembre nace entre un cielo de piedra y un suelo cubierto de hojas secas. Seguimos asomándonos a la ventana del otoño, estación generosa en nieblas, donde todavía quedan algunas flores silvestres, que cada mañana recogen el pálido fulgor de la última estrella. Árboles desnudos y campos lacios en los que apenas aparece la yerba, recibiendo apacible el beso de la luna.

Dicen que es un mes melancólico, que ya no hay magia en la naturaleza, la música de los ríos amaina, los pájaros pliegan sus plumas y en los valles solo queda la amarillez de los arbustos.
Dicen que es un mes triste dedicado especialmente a los difuntos, que huele a crisantemo


A pesar de todo algo especial tienen los días de Noviembre. El placer de respirar su ambiente húmedo y la sensación de paz caminando por los parques y las alamedas solitarias. La vista se recrea mirando las hojas caídas amontonadas en el suelo, caducas, doradas, pardas, antes vivasdas. Y sus noches llenas de maFeliz Noviembre amigos