POESÍA O EL ARTE DE ESCRIBIR

Tu pupila es azul, y cuando ríes,
su claridad suave me recuerda

el trémulo fulgor de la mañana,
que en el mar se refleja.

Tu pupila es azul y cuando lloras

las transparentes lágrimas en ella,
se me figuran gotas de rocío.
Sobre una violeta.

Tu pupila es azul y si en el fondo
como un punto de luz
radia una idea,
me parece en el cielo de la tarde,
Una perdida estrella.

¿Qué es poesía?,
dices mientras clavas,
En mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía?
¿Y tú me lo preguntas?

Poesía.... eres tú.

G. A. Bécquer.



Cada vez me gusta más la poesía. Antes este género literario no me llamaba mucho la atención. Cuando era estudiante y en literatura trataban el tema de la métrica siempre terminaba aburrida, me parecía jocoso el tono y la musiquilla que usábamos para medir los versos. La profesora era una teresiana de Ávila tan delgada como seca en el trato; siempre pensé que en alguna parte había dejado olvidada la sonrisa y ni siquiera cuando terminamos el curso fue a buscarla. La verdad es que en aquellos años estudiantiles era habitual una seriedad exagerada que poco tenía de agradable. Sin embargo debo de reconocer que era buena, bastante buena en su terreno y además sabía mantener vivo el interés de la clase. Aún recuerdo su sardónica mueca cuando canturreábamos la métrica del Mester de Juglaría. ¡Qué tiempos aquellos! .... Ahora me viene a la memoria una fechoría que hice en uno de los exámenes rutinarios, esos que se hacían a traición y sin avisar para cogernos "in albis" y así dejar nuestra puntuación bajo mínimos. Mi mesa estaba en la primera fila, y la buena señora tenía la costumbre de jugar con mi bolígrafo mientras vigilaba. Era algo que no soportaba, esa manía me ponía tan nerviosa que aquella mañana opté por tomar un buen trozo de tiza y hacerlo polvo; ocurrió lo esperado, mientras ella trataba de buscarlo sin perder de vista la panorámica de la clase, sus dedos se iban hundiendo en la tiza y cuando terminó el examen la pobre era lo más parecido a una molinera, acabó con la cara, el pelo y la ropa tan blancos como la harina.

Pues sí ..... ya sé que no estuvo bien la acción, lo reconozco, pero ¡no volvió a manosear más mis lápices !

Sin embargo las cosas y los gustos cambian. Ahora me relaja leer un buen libro de poemas y admiro a la gente que es capaz de hacer vibrar los sentimientos con su poética forma de escribir, es más, pienso que hacer poesía es verdaderamente un don, un arte, una forma de escribir llena de ritmo y dulzura.

Si la Naturaleza perdiera los pájaros, los poetas inventarían nuevas aves, harían volar almas con forma de paloma, sacarían perlas de los pozos más profundos, harían sangrar a la música y resucitarían cánticos ya desaparecidos.

Si el hombre perdiera las flores de la tierra, los poetas las devolverían envueltas en nubes de atardecer, regadas con unas brillantes gotas de rocío y pintadas una a una con el color que deben tener los sueños.




Si el hombre perdiera a los poetas, seguiría siendo el dueño del mundo, claro ..... pero jamás escucharía el canto de los pájaros, ni percibiría el aroma de las rosas, las melodías serían sordas y las noches .... ¡ah! las noches .... serían tan oscuras que no habría sueños que atravesaran su espesa negrura.

Y te llaman poeta porque reciclas palabras.
Y te llaman poeta porque renuevas sentimientos.
Y la llamas musa, y la llamas diosa, y es tu ninfa, es tu virgen, es tu santa, y te proclamas rey sobre las letras.
Y la formas, y la destruyes, y la destrozas con tus comas.
Y la prepones, y la adverbias, y le creas su historia, y le mientes con sus falsas fantasías, y elaboras el trasfondo de su vida, y ya tienes arreglado su futuro, y la salvas, y la renuevas, y la derrotas, y la amas, es tuya, es tu musa, es tu diosa, es tu ninfa, y es tu virgen y es tu santa, y tú ..... eres el rey sobre su esencia.

*Dark Fairy*

Ven, toma mi mano

¿no ves que es tuya?

préndela sin miedo

firme como el hielo

nana que la noche

arrulla.

Ven, toma mi alma

¿no ves que es tuya?

serena, tranquila,

de claros deseos,

fiebre de amores

madura.

Ven, toma mi aliento

fuerte resoplo de viento

suave aleteo de brisa.

Ven, vayamos juntos

a lugares de cantos,

locuras y risas.

Ven, aparta tus duelos,

llantos y quiebros olvida,

contempla hermano,

como brilla tu alma,

como reluce la mía.

Ven, toma mi mano

es ... la Vida.

M.R.F. (Airblue)

Sin métrica