Fin de agosto

 

¿Existe la casualidad?. Decía Hermann Hesse que cuando alguien de verdad necesita algo lo encuentra, no es la casualidad quien se lo procura, sino él mismo. Su propio deseo y su propia necesidad le conducen a ello. ¿Casualidad o destino?,  pues no lo tengo claro, creo que las cosas ocurren y punto. Fleming descubrió la penicilina por casualidad, porque se contaminó con un hongo y Newton la ley de la gravedad, cuando descansaba bajo un árbol de la Universidad de Cambridge y le cayó la famosa manzana… El destino son todos esos acontecimientos que van sucediendo sin que podamos controlarlos, guía nuestra existencia y la de cualquier ser a un fin no escogido.

De lo que sí estoy segura es de que todo pasa por alguna razón. Por eso, si te dan una nueva oportunidad agárrala fuerte y no la dejemos escapar, si cambia tu vida, dejemos que cambie, porque nadie dijo que la vida es fácil, solo prometieron que vale la pena vivirla. Las cosas no funcionarán a no ser que tú creas en ellas, la fe dicen que mueve montañas y todo llega, todo pasa y todo tiene solución cuando uno cuenta con la fuerza de la voluntad.

La vida es un continuo retorno de nuestros pasos, como si quisiéramos vivir de nuevo nuestra historia. Sin embargo ésta se va escribiendo poco a poco en cada suspiro, y nada ni nadie puede volver a redactarla. Podemos emborronar alguna parte, cerrar la puerta de nuestros sentimientos, pero siempre aparecerán en el fondo de nuestro inconsciente. Dicen que es posible recorrer varias veces el mismo camino, realizar el mismo viaje, pero aunque así fuera siempre sería distinto, nunca sería lo mismo. Todo puede encontrarse igual: el paisaje, la gente, nuestra predisposición ... pero nosotros no somos los mismos. Somos una nueva historia, elementos en constante evolución, vasijas que se van llenando y rellenando. Nos equivocamos cuando buscamos repetir las sensaciones que acompañaron nuestros pasos. No es posible recrear tiempos pasados, no es posible hacer copias exactas de dos instantes que se conjugan en diferente tiempo, momento o situación, no es posible detener el agua con nuestras manos, no es posible vivir eternamente en primavera, ni es posible llorar con las mismas lágrimas.

Pero...

 

¿Qué más puedo decir? Se termina agosto y en las noches de verano se lo cuento todo a la luna y a vosotros.

 

 

 

Reflexiones de agosto.

Hubo un tiempo que

 

Pensé que no podía...y no pude

Creí que no sabía nada... y nada supe

Pensé que no tendría fuerzas... y flaqueé

Creí que era demasiada la carga... y me caí

Subestimé mi capacidad... y no fui capaz.

 

Luego aprendí...

 

Que si creo que puedo, puedo

Que sé más de lo que ni siquiera imagino

Que tengo las fuerzas que decido tener

Que no hay carga que mis hombros no puedan soportar y

Que puedo llegar a donde yo me lo proponga.

 

 



Aprendiz de poeta

 

 

Dicen que tenemos lo que merecemos
que recogemos lo sembrado
una pregunta sencilla y lógica
 ¿en qué me he equivocado?.

Llamé amor a un pasado
 y perdí mi identidad,
en el afán de a todos agradar,
dejando mi YO olvidado.

Intento hacerme amiga,
de una soledad que todo lo invade
pero unas lágrimas traidoras
 me alejan más de la vida.

Juro que lo intento,
  que si pudiese cambiaría
cualquier futuro descubrimiento,
por un abrazo, una caricia y un te quiero.

No deja de ser una cruel ironía
que ahora que soy más sabia,
me sienta fracasada,
después de dar todo por nada.

Llueve desánimo sobre mi alma,
sé  bien– lo habré leído en algún lado-
que hay un arco iris esperando,
con un fuerte color negro,
por los besos que me han faltado.

La vida es un continuo de aciertos y errores, pero los más duros nos llevan a la tristeza o al desánimo. Todos lloramos a ratos hasta que nos convencemos de que hay que sonreír, la propia vida nos reclama por encima de nuestras miserias y flaquezas. Pero también es verdad que lo que nos ayuda y no siempre encontramos, es una mano, un beso, una sonrisa, una palabra amable y cariñosa.

 

Admirable el arte de la poesía. Creo que todos somos capaces de componer, pero nos saltamos la métrica y la métrica y la rima son el más puro estilo de un poema.

Si la Naturaleza perdiera los pájaros, los poetas inventarían nuevas aves, harían volar almas con forma de paloma, sacarían perlas de los pozos más profundos, harían sangrar a la música y resucitarían cánticos ya desaparecidos.

Si el hombre perdiera las flores de la tierra, los poetas las devolverían envueltas en nubes de atardecer, regadas con unas brillantes gotas de rocío y pintadas una a una con el color que deben tener los sueños. 
 

Mi recuerdo.

 

 

Huele a rosas todos los tres de agosto.

Huele a flores.

Hay pétalos dorados que alfombran
 el suelo
 que el viento arremolina para escribir con ellos
 tu nombre.
 Un aroma dulce que percibo y que embriaga
 mi alma.
 

Un cálido olor a rosas, como siempre el día tres de agosto.

 

 

 

 

Un acorde de nubes,
suspende sobre el cielo,

hay sonidos de arpa
vibrando entre tus dedos.
 

Zafiros son las estrellas,
reflejos plateados, los luceros
y todo el azul presenta

su belleza, ante el fuego.