La mejor edad

Cuál es la mejor edad para vosotros... pensaréis que cada etapa tiene su encanto; algunas personas no le dan importancia al calendario, incluso prefieren ignorar su fecha de nacimiento, otras en cambio lo celebran y son positivas cuando dicen que un año más es otra nueva oportunidad que te da la vida.

Lo que sí es cierto es que cada cual lo vive de una manera distinta y que a medida que pasa el tiempo vamos cambiando, igual que nuestras hormonas, suben y bajan como un tiovivo.

Nunca había vivido una pandemia, ni visto un desastre semejante. Dias con todo el tiempo del mundo para sentarse con los amigos, los lunes que tanto costaba volver a nuestra rutina, respirar libres, estrechar nuestras manos con aroma a jabón de lavanda, contrarrestan hoy con un tiempo limitado, conversaciones a distancia, lunes deseando volver al trabajo, rostros tapados filtrando la respiración y manos enfundadas en guantes de cirujano. Todo ello nos están haciendo meditar, dar la importancia que merece cualquier momento, por nimio que sea, que antes pasaba desapercibido y pensar, sobre todo pensar que la vida pende de un hilo y que el mundo cambia en la fracción de un segundo.

Curiosamente después de cierta edad solemos ser selectivos con la gente que nos rodea y empezamos a ser quienes realmente somos.

La mejor edad es cuando dejamos de cumplir años y comenzamos a cumplir sueños... la verdadera madurez está en callar, sonreír, dar la vuelta y cambiar de camino. Porque donde la ignorancia habla, la inteligencia calla.

El éxito de un hombre o de una mujer, depende mucho de la pareja que elige para vivir a su lado. Madurar es aprender a querer, extrañar en silencio, recordar sin rencores y olvidar despacio. Madurar es aprender a estar solo y elegir no estar con cualquiera, a pesar de la soledad. Lo que te hace más ríco no es lo que tienes en el bolsillo, sino lo que tienes en el corazón...

El título más valioso que puedes obtener en esta vida  es el de buena persona y no lo conceden las universidades, lo otorgan los valores.

Cada persona que conocemos  es una hoja que enriquece nuestro árbol. Algunas se caen con cualquier viento, otras se pierden con el tiempo y algunas no se despegan jamás.

No lamentes envejecer, es un privilegio negado a muchos. Sumar canas, arrancarle hojas al calendario y cumplir años es un motivo de alegría por la vida. La madurez es el arte de vivir en paz, con lo que sabes que es imposible cambiar.

La verdadera vejez comienza cuando los recuerdos pesan más que las esperanzas. La vida no es eterna para nadie, es un regalo, una aventura, una celebración, un hermoso viaje, disfrútalo, todo lo que damos hacia afuera es un reflejo de lo que tenemos dentro.. 

Madurar es darte cuenta que el amor de tu vida no es una princesa, ni un príncipe de cuento, sino una persona perfectamente imperfecta. Ámate a ti mismo con todos tus defectos, tus cicatrices y tus historias dolorosas. Deja de añorar lo que fuiste y comienza a aceptar lo maravilloso que eres hoy. Según van pasando los años tenemos menos ganas de llorar por tonterías y en cambio más ganas de reír.

Nos damos cuenta que maduramos cuando la felicidad comienza al cerrar la puerta de la casa, cuando todo lo que deseamos y necesitamos, está cerquita, "nuestra familia".

Pandemias 1918 - 2020

Rebuscando entre cajones estos días de encierro se encuentran cosas sorprendentes. Y lo digo porque ni sé muchas veces lo que tengo guardado, como por ejemplo este documento del Boletín Oficial de la povincia de Burgos que data del año 1918 durante la mal llamada "gripe española" ya que donde se originó en realidad fue entre China y los Estados Unidos.

Supongo que perteneció a mi abuelo porque mi padre aún no había nacido.

Recibió el nombre de gripe española porque la pandemia, que duró dos años, desde 1918 a 1920, ocupó más interés en la prensa de España que en el resto de Europa, ya que nuestro país no estaba involucrado en la guerra y por tanto no se censuró la información sobre la enfermedad. El primer caso se registró en un cocinero de los campamentos militares en Kansas, en el Camp Funston, tras el comienzo de la I Guerra Mundial. 

Un estudio de 2014 plantea la hipótesis de que el origen de una de las cepas letales del virus pudo estar en Madrid, pero no existen pruebas científicas de que fuera así.

Fue una pandemia causada por el virus Influenza y a diferencia del Coronavirus actual que está afectando a los ancianos principalmente, sus víctimas fueron también niños, jóvenes y adultos sanos y sin patologías y en animales, perros y gatos. Está considerada la pandemia más devastadora de la historia humana, en un año murieron entre 20 y 40 millones de personas. Entre ellos los abuelos paternos de mi cuñado dejando cuatro criaturas de corta edad desamparadas. En el documento están señaladas las medidas y las normas que se tomaron que son las mismas que las del estado de alarma actual por el coronavirus.

Estamos hablando del año 1918.  Han pasado más de 100 años y la investigación médica junto con la ciencia parecen haberse parado, me pregunto cómo es posible que en el siglo XXI un nuevo virus, que no desconocido, esté causando este desastre mundial. Qué demonios ha ocurrido que con los avances científicos que hay, no podamos con su letal ataque. Yo tengo mis teorías e informaciones que ni quiero ni puedo exponer y menos en un blog. Creo que es comprensible.

Salud y bienestar para todos vosotros y suerte a mis compañer@s de sanidad que con escasez de equipamiento están resistiendo como pueden.

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Crying ( llorando)

Tarde gris, nubarrones que anuncian lluvia de mayo. Las gotas de lluvia son las lágrimas de las nubes y ellas también necesitan llorar de vez en cuando.

Sí, es necesario llorar, el llanto es algo natural, lo mismo que la risa. Lloramos para desahogarnos y al contrario de lo que mucha gente piensa, llorar no es de personas débiles, se puede llorar por infinidad de motivos, rabia, amor, tristeza, alegría... expresar lo que sientes y mostrar los sentimientos no es de débiles, si no de fuertes, débil es el que esconde sus sentimientos por miedo o por vergüenza. Hay veces que se llora porque la emoción es tan intensa que no la puedes controlar, eso es llorar de felicidad, cuántas veces lo he experimentado... las lágrimas de alegría, de emoción, nos aportan la calidez de un momento o época vividos tan sublimes, que todavía nos hacen vibrar a flor de piel. Las lágrimas bien lloradas son un don, saberlas derramar comportan ser un alma sensible, noble y vulnerable.

La situación que estamos viviendo lo pide, a unos más que a otros desde luego y como hoy es nuestro santo patrón, S. Isidro, he recordado aquel desván en el que entraba con mucho cuidado para fisgonear un poco. Estoy abriendo el arcón de madera oscurecido por el tiempo. Un antiguo cofre traído de Marruecos donde mi familia vivió tres años y donde vine a este mundo. El pobre sigue estando lleno de toda clase de ropas, cortinas y recortes de retales. Lo único que merece la pena es un pequeño mantón de Manila gris, bordado con unas preciosas aves exóticas que a mi madre le compraron cuando era una niña, mantón que me traje y que todavía hoy conservo, algo descolorido pero intacto a pesar de tener más de ochenta años.

Hoy sería la ocasión de lucirlo. pero solo me conformaré con colgarlo en mi espalda mientras suena un chotis en el piano.

La voz de Roy Orbison cantando Crying ( llorando) y un poema de Gloria Fuertes, cierran esta entrada.


«Yo puedo decir muchas cosas,
y algunas no.
 No puedo decir: Madrid es mi tierra,
tengo que decir mi cemento,
-y lo siento-.»
«¡Ojalá sea mentira ese rumor que corre sobre el rio
donde peces de plata mueren sin ser pescados!
 ¡Ojalá sea mentira esa bola
de anhídrido carbónico
que pende bajo el cielo de Madrid!
 ¡Ojalá sea verdad esa mentira del vidente
que anuncia una tormenta de amor

que acabará con la mala uva."

Insomnio (Dámaso Alonso)

Un perro no se mueve del lugar donde falleció su dueño tras un bombardeo - archivo abc

«Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?».

La fingida, fragmento de la obra teatral (Tirso de Molina)

El Palacio Real, en la proclamación de Felipe VI - san bernardo

«Madrid
es mi patria, corte digna
de España, madre benigna
del mundo.
Patria Madrid del amor,
y así está fundada en fuego.
Agua los cielos la han dado,
si su fuerza hace llorar,
se fuentes que pueden dar
salud al más deshaciado.
Dale olivos Minerva
oro puro y generoso;
ganado, el monte, sabroso;
tomillos, el campo y hierba.
Goza del llano y montaña
que sus términos incluye;
y en fe, que en todos influye
valor, es centro de España».

Madrid, baluarte de nuestra guerra de Independencia (Antonio Machado)

Milicianos en la ciudad de Madrid - archivo abc

«¡Madrid, Madrid; qué bien tu nombre suena,
rompeolas de todas las Españas!
La tierra se desgarra, el cielo truena,
tú sonríes con plomo en las entrañas»
Estos versos encabezaban un artículo que el poeta escribió en el diario Hora de España

Pausa de agosto (Mario Benedetti)

La Gran Vía, desierta en agosto - jose ramon ladra

Madrid quedó vacía
sólo estamos los otros
y por eso
se siente la presencia de las plazas
los jardines y fuentes
los parques y glorietas
como siempre en verano
Madrid se ha convertido
en una calma unánime
pero agradece nuestra permanencia
a contrapelo de los más
es un agosto de eclosión privada
sin mercaderes ni paraguas
sin comitivas ni mitines
en ningún otro mes del larguísimo año
existe enlace tan sutil
entre la poderosa
metrópoli
y nosotros pecadores afortunadamente
los árboles han vuelto a ser
protagonistas del aire gratuito
como antes
cuando los ecologistas
no eran todavía imprescindibles
también los pájaros disfrutan
ala batiente de una urbe
que inesperadamente se transforma
en vivible y volable
los madrileños han huido
a la montaña y a Marbella
a Ciudadela y Benidorm
a Formentor y Tenerife
y nos entregan sin malicia
a los otros que ahora
por fin somos nosotros
un Madrid sorprendente
casi vacante despejado
limpio de hollín y disponible
en él andamos como dueños
tercermundistas del arrobo
en solidarias pulcras avenidas
sudando con unción la gota gorda
el verano no es tiempo de fragor
sino de verde tregua
empalagados del rencor insomne
estamos como nunca
dispuestos a la paz
en el rato estival
la historia se detiene
y todos descubrimos una vida postiza
pero cuando el asueto se termine
volverán a sonar
las bocinas los gritos las sirenas los mueras y los vivas
bombas y zambombazos
y las dulces metódicas campanas
durante tres fecundas estaciones
nadie se acordará
de pájaros y árboles

El otoño de Madrid (Luis López Anglada)

Otoño en el Parque del Retiro - Jordi Romeu

«Madrid, si tanto tienes tanto vales
y aunque falto de encinas, te respiro
bebiéndole los vientos al Retiro
y al oro del crepúsculo en Rosales.
Con otoños románticos prevales
para permanecer en el suspiro.
¿Dónde vamos, Madrid? A octubre miro
y con sabor de soledad me sales.
Mientras el corazón amarillea
la tarde, que no el cuerpo, me pasea
por las tranquilidades del palacio.
Todo se finge rápido y urgente,
pero yo te recorro lentamente
que las cosas del alma van despacio.»

Madrid tiene moriscas las entrañas (José Bergamín)

Muralla árabe de Madrid, quizá la construcción más antigua de la capital - ABC

«Madrid, tienes moriscas las entrañas.
Fuiste corte y no fuiste cortesano.
Y si villa, no ha sido por villano
que capitalizaste las Españas.
Todo lo peregrinas y lo extrañas
desde tu aldeanismo castellano:
que Lope hizo gatuno y sobrehumano
teatro de invisibles musarañas.
A la luz que tus aires aposenta
Cervantes le dio voz, Velázquez brío,
Quevedo sombras, Calderón afrenta
rodeando las llamas su vacío.
Y Goya con sutil mano violenta
máscara de garboso señorío.»

A Madrid, por la dicha de ser su patrono San Isidro Labrador (Calderón de la Barca)

Fiesta de San Isidro en la Pradera y la Ermita del Santo - jaime garcía

«Madrid, aunque tu valor
Reyes le están aumentando,
nunca fue mayor que cuando
tuviste tu labrador.
Aunque de gloria se viste,
Madrid, tu dichoso suelo,
nunca más gloria tuviste
que cuando, imitando al cielo,
pisado de ángeles fuiste.
No igualará aquel favor
el que hoy ostenta tu honor,
aunque opongas tu trofeo,
aunque aumente tu deseo,
Madrid, aunque tu valor.
No tendrás glorias mayores,
que cuando en las manos bellas
de angélicos labradores,
eran tus flores estrellas,
los rayos del sol tus flores.
En vano están laureando,
en vano están coronando
tu frente, en vano el honor
que te ha dado un labrador,
Reyes le están aumentando.
Dirán que cuándo tuviste
más gloria que en ti se encierra.
Di que cuando ángeles viste
labrar humildes tu tierra;
di que cuando cielo fuiste;
que cuando al cielo imitando
el sol te estaba envidiando,
pues su luz tu luz prefiere;
y así sabrá quien dijere
Nunca fue mayor que cuando.
Mayores triunfos, mayores
lauros tu poder advierte,
pues con divinos favores
respetas, como la muerte,
mas que reyes, labradores.
Hagan inmortal tu honor
jaspes, mármoles y bronces;
pues para gloria mayor
hoy tienes tal rey, y entonces
Tuviste tu labrador».

Madrid, corazón de España (Rafael Alberti)

Milicianos republicanos, antes de partir hacia el frente - archivo abc

Madrid, corazón de España,
late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre le hervía,
hoy con más calor le hierve.
Ya nunca podrá dormirse,
porque si Madrid se duerme,
querrá despertarse un día
y el alba no vendrá a verle.
No olvides, Madrid, la guerra;
jamás olvides que enfrente
los ojos del enemigo
te echan miradas de muerte.
Rondan por tu cielo halcones
que precipitarse quieren
sobre tus rojos tejados,
tus calles, tu brava gente.
Madrid: que nunca se diga,
nunca se publique o piense
que en el corazón de España
la sangre se volvió nieve.
Fuentes de valor y hombría
las guardas tú donde siempre.
Atroces ríos de asombro
han de correr de esas fuentes.
Que cada barrio, a su hora,
si esa mal hora viniere
-hora que no vendrá- sea
más que la plaza más fuerte.
Los hombres, como castillos;
igual que almenas, sus frentes,
grandes murallas sus brazos,
puertas que nadie penetre.
Quien al corazón de España
quiera asomarse, que llegue,
¡Pronto! Madrid está lejos.
Madrid sabe defenderse
con uñas, con pies, con codos,
con empujones, con dientes,
panza arriba, arisco, recto,
duro, al pie del agua verde
del Tajo, en Navalperal,
en Sigüenza, en donde suenen
balas y balas que busquen
helar su sangre caliente.
Madrid, corazón de España,
que es de tierra, dentro tiene,
si se le escarbara, un gran hoyo,
profundo, grande, imponente,
como un barranco que aguarda...
Sólo en él cabe la muerte.

Fiesta de toros en Madrid (Nicolás Fernández de Moratín)

Madrid, castillo famoso
que al rey moro alivia el miedo,
arde en fiestas en su coso,
por ser el natal dichoso
de Alimenón de Toledo.
Su bravo alcaide Aliatar,
de la hermosa Zaida amante,
las ordena celebrar,
por si la puede ablandar
el corazón de diamante.
Pasó, vencida a sus ruegos,
desde Aravaca a Madrid.
Hubo pandorgas y fuegos
con otros nocturnos juegos
que dispuso el adalid.
Y en adargas y colores,
en las cifras y libreas,
mostraron los amadores,
y en pendones y preseas,
la dicha de sus amores.
Vinieron las moras bellas
de toda la cercanía,
y de lejos muchas de ellas,
las más apuestas doncellas
que España entonces tenía.
Aja de Getafe vino
y Zahara la de Alcorcón,
en cuyo obsequio muy fino
corrió de un vuelo el camino
el moraicel de Alcabón.
Jarifa de Almonacid,
que de la Alcarria en que habita
llevó a asombrar a Madrid,
su amante Audalla, adalid
del castillo de Zorita.
De Adamuz y la famosa
Meco, llegaron allí
dos, cada cual más hermosa,
y Fátima, la preciosa
hija de Alí el Alcadí.
El ancho circo se llena
de multitud clamorosa
que atiende a ver en su arena
la sangrienta lid dudosa,
y todo en torno resuena.
La bella Zaida ocupó
sus dorados miradores
que el arte afiligranó,
y con espejos y flores
y damascos adornó.
Añafiles y atabales,
con militar armonía,
hicieron salva y señales
de mostrar su valentía
los moros más principales.
No en las vegas de Jarama
pacieron la verde grama
nunca animales tan fieros,
junto al puente que se llama,
por sus peces, de Viveros,
como los que el vulgo vio
ser lidiados aquel día,
y en la fiesta que gozó,
la popular alegría
muchas heridas costó.
Salió un toro del toril
y a Tarfe tiró por tierra,
y luego a Benalguacil,
después con Hamete cierra,
el temerón de Conil.
Traía un ancho listón
con uno y otro matiz
hecho un lazo por airón,
sobre la inhiesta cerviz
clavado con un arpón.
Todo galán pretendía
ofrecerle vencedor
a la dama que servía;
por eso perdió Almanzor
el potro que más quería.
El alcaide, muy zambrero,
de Guadalajara, huyó
mal herido al golpe fiero,
y desde un caballo overo
el moro de Horche cayó.
Todos miran a Aliatar,
que aunque tres toros ha muerto,
no se quiere aventurar,
porque en lance tan incierto
el caudillo no ha de entrar.
Mas viendo se culparía,
va a ponérsele delante;
la fiera le acometía,
y sin que el rejón la plante
le mató una yegua pía.
Otra monta acelerado;
le embiste el toro de un vuelo,
cogiéndole entablerado;
rodó el bonete encarnado
con las plumas por el suelo.
Dio vuelta hiriendo y matando
a los que a pie que encontrara,
el circo desocupando,
y emplazándose, se para,
con la vista amenazando.
Nadie se atreve a salir;
la plebe grita indignada;
las damas se quieren ir,
porque la fiesta empezada
no puede ya proseguir.
Ninguno al riesgo se entrega
y está en medio el toro fijo,
cuando un portero que llega
de la Puerta de la Vega
hincó la rodilla y dijo:
«Sobre un caballo alazano,
cubierto de galas y oro,
demanda licencia urbano
para alancear a un toro
un caballero cristiano».
Mucho le pesa a Aliatar;
pero Zaida dio respuesta
diciendo que puede entrar,
porque en tan solemne fiesta
nada se debe negar.
Suspenso el concurso entero
entre dudas se embaraza,
cuando en un potro ligero
vieron entrar por la plaza
un bizarro caballero.
Sonrosado, albo color,
belfo labio, juveniles
alientos, inquieto ardor,
en el florido verdor
de sus lozanos abriles.
Cuelga la rubia guedeja
por donde el almete sube,
cual mirarse tal vez deja
del sol la ardiente madeja
entre cenicienta nube.
Gorguera de anchos follajes,
de una cristiana primores,
por los visos y celajes
en el yelmo los plumajes,
vergel de diversas flores.
En la cuja gruesa lanza
con recamado pendón,
y una cifra a ver se alcanza
que es de desesperación,
o a lo sumo de venganza.
En el arzón de la silla
ancho escudo reverbera
con blasones de Castilla,
el mote dice a la orilla:
Nunca mi espada venciera.
Era el caballo galán,
el bruto más generoso,
de más gallardo ademán:
cabos negros, y brioso,
muy tostado, y alazán;
larga cola recogida
en las piernas descarnadas,
cabeza pequeña, erguida,
las narices dilatadas,
vista feroz y encendida.
Nunca en el ancho rodeo
que da Betis con tal fruto
pudo fingir el deseo
más bella estampa de bruto
ni más hermoso paseo.
Dio la vuelta al rededor;
los ojos que le veían
lleva prendados de amor.
«Alá te salve», decían,
«déte el Profeta favor».
Causaba lástima y grima
su tierna edad floreciente;
todos quieren que se exima
del riesgo, y él solamente
ni recela, ni se estima.
Las doncellas, al pasar,
hacen de ámbar y alcanfor
pebeteros exhalar,
vertiendo pomos de olor,
de jazmines y azahar.
Mas cuando en medio se para,
y de más cerca le mira
la cristiana esclava Aldara,
con su señora se encara
y así la dice, y suspira:
«Señora, sueños no son;
así los cielos, vencidos
de mi ruego y aflicción,
acerquen a mis oídos
las campanas de León,
«como ese doncel que ufano
tanto asombro viene a dar
a todo el pueblo africano,
es Rodrigo de Vivar,
el soberbio castellano».
Sin descubrirle quién es,
la Zaida desde una almena,
le habló una noche cortés,
por donde se abrió después
el cubo de la Almudena.
Y supo que, fugitivo
de la corte de Fernando,
el cristiano, apenas vivo,
está a Jimena adorando
y en su memoria cautivo.
Tal vez a Madrid se acerca
con frecuentes correrías
y todo en torno la cerca;
observa sus saetías
arroyadas, y ancha alberca.
Por eso le ha conocido,
que en medio de aclamaciones,
el caballo ha detenido
delante de sus balcones,
y la saluda rendido.
La mora se puso en pie
y sus doncellas detrás;
el alcaide que lo ve,
enfurecido además
muestra cuán celoso esté.
Suena un rumor placentero
entre el vulgo de Madrid:
«No habrá mejor caballero»,
dicen, «en el mundo entero»,
y algunos le llaman Cid.
Crece la algazara, y él
torciendo las riendas de oro,
marcha al combate crüel;
alza el galope, y al toro
busca en sonoro tropel.
El bruto se le ha encarado
desde que le vio llegar,
de tanta gala asombrado,
y al rededor le ha observado
sin moverse de un lugar.
Cual flecha se disparó
despedida de la cuerda,
de tal suerte le embistió;
detrás de la oreja izquierda
la aguda lanza le hirió.
Brama la fiera burlada;
segunda vez acomete,
de espuma y sudor bañada,.
y segunda vez la mete
sutil la punta acerada.
Pero ya Rodrigo espera
con heroico atrevimiento,
el pueblo mudo y atento;
se engalla el toro y altera,
y finge acometimiento.
La arena escarba ofendido,
sobre la espalda la arroja
con el hueso retorcido;
el suelo huele y le moja
en ardiente resoplido.
La cola inquieto menea,
la diestra oreja mosquea,
vase retirando atrás,
para que la fuerza sea
mayor, y el ímpetu más.
Él que en esta ocasión viera
de Zaida el rostro alterado,
claramente conociera
cuánto la cuesta cuidado
el que tanto riesgo espera.
Mas, ¡ay que le embiste horrendo
el animal espantoso!
Jamás peñasco tremendo
del Cáucaso cavernoso
se desgaja, estrago haciendo,
ni llama así fulminante
cruza en negra obscuridad
con relámpagos delante
al estrépito tronante
de sonora tempestad,
como el bruto se abalanza
en terrible ligereza;
mas rota con gran pujanza
la alta nuca, la fiereza
y el último aliento lanza.
La confusa vocería
que en tal instante se oyó
fue tanta que parecía
que honda mina reventó,
o el monte y valle se hundía.
A caballo como estaba,
Rodrigo el lazo alcanzó
con qué el toro se adornaba;
en su lanza le clavó
y a los balcones llegaba.
Y alzándose en los estribos,
le alarga a Zaida, diciendo:
«Sultana, aunque bien entiendo
ser favores excesivos,
mi corto don admitiendo,
si no os dignáredes ser
con él benigna, advertid
que a mí me basta saber
que no le debo ofrecer
a otra persona en Madrid».
Ella, el rostro placentero,
dijo, y turbada: «Señor,
yo le admito y le venero,
por conservar el favor
de tan gentil caballero».
Y besando el rico don,
para agradar al doncel,
le prende con afición
al lado del corazón,
por brinquiño y por joyel.
Pero Aliatar el caudillo
de envidia ardiendo se ve,
y trémulo y amarillo,
sobre un tremacén rosillo
lozaneándose fue.
Y en ronca voz, «Castellano»,
le dice, «con más decoros
suelo yo dar de mi mano
si no penachos de toros,
las cabezas del cristiano.
»Y si vinieras de guerra
cual vienes de fiesta y gala,
vieras que en toda la tierra,
al valor que dentro encierra
Madrid, ninguno se iguala».
«Así», dijo el de Vivar,
«respondo», y la lanza al ristre
pone y espera a Aliatar;
mas sin que nadie administre
orden, tocaron a armar.
Ya fiero bando con gritos
su muerte o prisión pedía,
cuando se oyó en los distritos
del monte de Leganitos
del Cid la trompetería.
Entre la Monclova y Soto
tercio escogido emboscó,
que viendo cómo tardó,
se acerca, oyó el alboroto,
y al muro se abalanzó.
Y si no vieran salir
por la puerta a su señor
y Zaida a le despedir,
iban la fuerza a embestir,
tal era ya su furor.
El alcaide, recelando
que en Madrid tenga partido,
se templó disimulando,
y por el parque florido
salió con él razonando.
Y es fama que a la bajada
juró por la cruz el Cid
de su vencedora espada,
de no quitar la celada
hasta que gane a Madrid.»

BULO

https://youtu.be/z8MOIs0Dd5g

Y la gente se quedaba en casa

Y leía libros y escuchaba 

Y descansó e hizo ejercicios
E hizo arte y jugó
Y aprendió nuevas formas de ser
Y se detuvo.

Y escuchó más profundamente
Alguien meditó
Alguien rezó
Alguien estaba bailando,
Alguien se encontró con su sombra
Y la gente comenzó a pensar diferente

Y la gente sanó.
Y hubo ausencia de personas que vivían
en una peligrosa ignorancia
Sin sentido, sin corazón,
Incluso la tierra comenzó a sanar

Y cuando el peligro terminó
Y las personas se encontraron
Lloraron por los muertos
Y tomaron nuevas decisiones…
Y soñaron con nuevas visiones
Y crearon nuevas formas de vida.
Y curaron completamente la tierra.
Justo cuando fueron sanados.

Me lo han mandado alegando ser un poema  que tiene más de 150 años, tomado de "La historia de Iza" de Grace Ramsay (1869), un seudónimo que usaba la escritora biógrafa católica irlandesa-francesa durante la  era victoriana tardía, Kathleen  O'Meara. 
En Irlanda había epidemias de fiebre tifoidea, cólera y disentería. Según dicen se escribió durante la epidemia de peste en 1865.
 Como me pareció una tremenda casualidad que se reactualizase, busqué y me informé para ver si era cierto y como me temía es un bulo más. La escritora escribió un poema  parecido y algún listillo lo ha amañado a su manera aprovechando la pandemia que hoy vive el mundo entero.


El que no corre, vuela. 
Yo no puedo correr ni tengo alas, pero sí oído para la buena música. 
Elvis Aarón Presley, que acababa de fallecer dos meses antes de viajar a EE UU, siempre ha sido mi preferido. Os dejo una de sus muchas baladas. Su autor es Don  Mc Lean y la grabó en 1970.

Una canción hermosa que aprovecho para felicitar con ella a todas las MADRES. A las que están y a las que sueñan  ya en las estrellas.

Canción de despedida

Un pésame en tiempos de coronavirus es no duro, es durísimo, forzosamente lejano y más complicado de compartir: no hay abrazos, ni besos, no hay contacto con las manos. Un pésame en tiempos de coronavirus habla solo con la mirada y con la fuerza de la palabra pronunciada. Su gravedad adquiere ahora una nueva dimensión, la sonora, al retumbar las lágrimas contra el tejido de la mascarilla. Las familias que estos días despiden a alguno de sus miembros comprueban en los momentos más complicados lo que implica un estado de alarma como el que se vive. 

Los grandes asesinos de la historia son la bacterias y los virus, y en concreto los que han provocado las grandes epidemias. El sarampión, que acabó con más de 200 millones de personas, o el virus del sida o VIH, que ha matado a más de 35 millones.
En realidad es algo natural. Pasa, ha pasado,  y pasará, aunque nos queden lejos las grandes epidemias de la historia. Hay que tomar conciencia de que somos vulnerables y de que hay que apostar por la investigación, que con tan pocas ayudas cuenta en este país, y desde luego reforzar la sanidad pública.

Esta maldita pandemia se ha llevado muchas vidas, familiares, amigos, gente del mundo del arte que muchos hemos conocido desde niños,  profesionales médicos, científicos, escritores, actores y cantantes que han dejado huella a generaciones en las que hemos crecido y disfrutado de canciones inolvidables. Hace unos días nos dejaba, por nombrar a uno entre tantos, Christophe. Músico francés fallecido a los 74 años.
Estoy segura de que conoceréis la canción que he elegido, como a mi os traerá recuerdos de aquellos años dorados de la música. La hemos cantado, bailado, tocado y hasta sentido durante el verano de 1965, muchos en plena pubertad e  incluso antes.


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Sensibilidad

La sensibilidad es la capacidad que tenemos los seres humanos para percibir y comprender el estado de ánimo, el modo de ser y de actuar de las personas, así como la naturaleza de las circunstancias y los ambientes, para actuar correctamente en beneficio de los demás. Y ante todo debemos distinguir sensibilidad de sensiblería, esta última siempre es sinónimo de superficialidad, cursilería o debilidad.

Ser sensible implica permanecer en estado de alerta de lo que ocurre a nuestro alrededor, va más allá de un estado de ánimo como reír o llorar, sentir tristeza o alegría por todo.

Ser sensible no es signo de debilidad, no obstante, las personas prefieren aparentar ser duras e insensibles, para no comprometerse ni involucrarse en problemas que suponen ajenos a su responsabilidad. De esta manera se liberan de las aflicciones y padecimientos, que resultan incómodos y molestos, pensando que cada cual tiene suficiente con los propios.  Pero no hay duda de que la indiferencia es el peor enemigo de la sensibilidad.

La sensibilidad nos hace despertar hacia la realidad, descubriendo todo aquello que afecta en mayor o menor grado al desarrollo personal, familiar y social.
La sensibilidad viene de los sentidos y radica solo en los individuos que confían en ellos, porque los conocen, los entienden y dominan a voluntad.
Se dice tanbién que la sensibilidad reside principalmente en el arte: poetas, pintores y cualquiera que posea esta maravillosa cualidad innata, siente la vida de una manera especial. 

Hoy he tenido dos noticias malas, dos puñaladas más que recibe mi corazón en estos días de encierro. Dicen que soy demasiado sensible, que magnifico y dramatizo las cosas hasta el punto de sufrir por ello, que después de tantos años entre el dolor y la enfermedad ya tendría que haberme endurecido, pero cada uno somos de una madera distinta, con un carácter que se va formando según se desarrolla nuestra vida y por supuesto la genética juega un papel muy importante. Mi madre tenía una sensibilidad a flor de piel, se emocionaba ante una melodía, un recuerdo, o con pequeñas cosas que sabía que le hacían feliz. Mi padre demostraba su sensibilidad en el arte de la pintura. El artista no es solamente el que sueña, como cualquier individuo, sino el que construye sueños. Él imaginaba y transformaba lo imaginado en realidad, desde niño sabía plasmar sus emociones en un lienzo.

Soy sensible, sí, porque exprimo los sentidos en cada instante, amo la belleza del espíritu, la fragilidad del sentimiento, la transparencia y la claridad del  pensamiento.

Me alimento de la debilidad y la fuerza, de la soledad y la compañía, del alivio y el sufrimiento. 
Amo la vida, me lleno de paz con el color de una flor o de un rojo ocaso. Soy débil ante la penas, a veces demasiado, pero compadecerse del dolor ajeno es aprender a valorar la salud por encima de todo y a sentir gratitud  por la gran suerte de existir.
Y hago alusión a las lágrimas que van ligadas a la sensibilidad. Dicen que son espejos del Alma y que se puede navegar entre ellas hasta tocar el fondo de un corazón frío. Dicen también que se puede escuchar la auténtica armonía que hay en el alma, la que suena en el interior de muchos corazones solitarios que están pidiendo a gritos un poco de amor.
Siendo así no me importa seguir siendo sensible.

P D.  A todas esas personas que se han ido en soledad y silencio.

Canto a la belleza.

Curioso don el de la belleza, curioso y gran regalo que se muestra variable a nuestros ojos, acorde con la grandeza de todo lo que nos rodea y nuestros sentidos pueden alcanzar y por tanto beneficiar.

La belleza natural, la abstracta, la interna.

La belleza NATURAL de las flores salpicadas de perfume y adornadas de gotas de rocío. De los pájaros, que agitan sus alas entre las ramas de los altos olmos, anunciando un nuevo día. De la tierra, los animales, las plantas, la luz y el calor de los rayos solares, que dibujan formas en las laderas de los valles y montañas. La belleza de los ríos, cuando sus aguas parecen espejos y su ruido la sinfonía mejor interpretada con la ayuda del viento y del ritmo de los remolinos. La belleza del aire cuando huele a lluvia, a flores o no huele a nada, solo al frescor que nos va dejando en la frente.
La de la luna, mientras la noche nace entre sombras y vapores de ceniza, la de las estrellas que parecen clavos de plata cubriendo el cielo. La belleza del mar, que onda tras onda va formando la espuma para besarte los pies en la playa.

La del arco iris, el azul del cielo, el amarillo de las arenas, el rojo del atardecer, el blanco de los almendros, el gris de las tormentas, el negro de la noche, los verdes primaverales y toda una gama de colorido que pinta la naturaleza.
Los olores del cerezo en flor, del tomillo y la lavanda.
La belleza de las nubes, míralas, son como algodones, de muchas formas, redondas y blancas. Entre todas sostienen el mundo y son el destino del trueno y del rayo, de la lluvia lenta, de la nieve y el viento. Son todas iguales y a la vez distintas. Míralas, son como las olas del mar y con un gran alma secreta.
Y la belleza ABSTRACTA. Quién no conoce la hermosura de la inocencia, el brillo de una mirada, no se enternece ante la paz de un niño dormido y no se estremece con el compás de una música romántica. Demasiada belleza a nuestro alrededor. Ya solo me queda nombrar la belleza de un corazón noble y la más pura de todas y quizá la que más pasa desapercibida, la belleza del INTERIOR.

En estos días de confinamiento, se añoran demasiadas cosas. Todo se aprecia más cuando se pierde y de momento estamos en un encierro que ya resulta inoportable según van pasando los días.

Decía Herman Hesse que la mitad de la belleza depende del paisaje; y la otra mitad de la persona que la mira. Los más brillantes amaneceres, los más románticos atardeceres, los paraísos más increíbles, se pueden encontrar siempre en el rostro de las personas queridas. Cuando no hay lagos más claros y profundos que sus ojos, cuando no hay grutas de las maravillas comparables con su boca, cuando no hay lluvia que supere a su llanto, ni sol que brille más que su sonrisa. La belleza no hace feliz al que la posee, sino a quien puede amarla y adorarla. Por eso es tan lindo mirarse cuando esos rostros se convierten en nuestros paisajes favoritos.

Y solía decir mi madre que "la mitad de la hermosura está en la tienda". Creo que con ella se nace, claro que siempre se puede mejorar.😊😊