Soledad vacía.

Madrid es una ciudad muerta, inerte, vacía. Solo se oyen los gemidos del viento, o el ladrido de los perros, o el fluir del tenue quejido de la luna.

Paso largas horas oyendo estos lamentos y mi corazón se acompasa al mismo ritmo. Ya no huelen los almendros, su dulce aroma a miel era el maná de los pájaros, el descenso del tráfico amplifica el oído y  por ello yo escucho y míro las estrellas a las ocho de la tarde. Están todas, las que se encienden y las apagadas, son como pequeñas linternas enfocando un desastre.
Nace en el cielo una calima que ha oxidado mis ojos, me ha robado el color y se han tornado pardos.

Es la noche, un teatro de luces de estrellas veloces que fingen diseños, vías lácteas de brumas azules y constelaciones de ayeres desiertos. Las estrellas son sensibles al tacto y no sabría escribir sin ellas.

La noche madrileña está abriendo la tapa del piano, quiero oír la música celestial porque ya nadie canta y esos aplausos que suenan que vuelen hacia arriba, que no sintamos la nostalgia de otras vidas ni temamos el presente, ésto no se acaba, todo lo contrario, seguiremos caminando aunque sabemos que dos veces no se nace.

Madrid parece muerto, aletargada acepto el encierro y hasta me agrada el sabor amargo de mi boca.

La ciudad llora por las esquinas, los recuerdos me acunan y silbando entre sueños voy entre las hojas fallecidas. 

Quiero vivir, vivir como la yerba dura

como el cierzo o la nieve

como el futuro del niño que aún no nace

como el contacto de los amantes

cuando la luna los ignora.

Ánimo amigos, todo pasa.